Hoje veremos poemas de Manuel Bandeira um grande representante do Modernismo brasileiro.

Manuel Banderia é dos meus poetas preferidos (como muitos outros). Pus vários de seus poemas. Alguns não poderia deixar de citá-los, como é o caso de Poética e Nua, dois dos  meus favoritos.

Manuel Carneiro de Sousa Bandeira Filho (foto), nasceu em 19 de abril de 1886 na cidade de Recife-PE. Foi um representante do Modernismo brasileiro. Poeta, crítico literário e de arte, professor de literatura e tradutor brasileiro.

Tendo seu primeiro livro, A cinza das horas, publicado em 1917, dando continuidade então à sua produção literária, publicando também outra obra, em 1919, Carnaval.

Seus poemas transmitem emoções. Assim sendo, sua criação se subdividi-se em três vertentes básicas: a fase pós-simbolista, na qual deixa escapar traços ainda ligados ao espírito decadentista do Simbolismo, como também à musicalidade formal. Como é o caso do poema Desencanto. A fase modernista, na qual ele “direciona” seus versos para uma linguagem envolta por um tom coloquialista (fazendo uso dos versos livres e brancos), exemplo do poema Poética. E por fim A fase pós-modernista, na qual ele faz uma espécie de mesclagem entre o uso dos versos rimados e tradicionais com o uso de versos livres e brancos, bem como as formas populares, como o rondó – caracterizado por um poema com apenas duas rimas e formado de três estrofes, totalizando quinze versos.

*Alguns dados foram tirados do site Brasil Escola.

DESENCANTO

Eu faço versos como quem chora

De desalento. . . de desencanto. . .

Fecha o meu livro, se por agora

Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente. . .

Tristeza esparsa... remorso vão...

Dói-me nas veias. Amargo e quente,

Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca,

Assim dos lábios a vida corre,

Deixando um acre sabor na boca.

- Eu faço versos como quem morre.

POÉTICA

Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público

com livro de ponto

expediente protocolo e manifestações

de apreço ao sr. diretor

Estou farto do lirismo que pára e

vai averiguar no dicionário

o cunho vernáculo de um vocábulo

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os

 barbarismos universais

Todas as construções sobretudo

 as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo

 os inumeráveis

Estou farto do lirismo

namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que

 quer que seja fora de si mesmo.

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos

 secretário do amante exemplar

com cem modelos de cartas e as

diferentes maneiras de agradar

às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbados

O lirismo difícil e pungente dos bêbados

O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

RONDÓ DOS CAVALINHOS

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

Tua beleza, Esmeralda,

Acabou me enlouquecendo.

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

O sol tão claro lá fora

E em minhalma — anoitecendo!

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

Alfonso Reys partindo,

E tanta gente ficando...

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

A Itália falando grosso,

A Europa se avacalhando...

Os cavalinhos correndo,

E nós, cavalões, comendo...

O Brasil politicando,

Nossa! A poesia morrendo...

O sol tão claro lá fora,

O sol tão claro, Esmeralda,

E em minh’alma — anoitecendo!

NUA

Quando estás vestida,

Ninguém imagina

Os mundos que escondes

Sob as tuas roupas.

Assim, quando é dia,

Não temos noção

Dos astros que luzem

No profundo céu.

Mas a noite é nua,

E, nua na noite,

Palpitam teus mundos

E os mundos da noite.

Brilham teus joelhos,

Brilha o teu umbigo,

Brilha toda a tua

Lira abdominal.

Teus exíguos

- Como na rijeza

Do tronco robusto

Dois frutos pequenos –

Brilham.

Ah, teus seios!

Teus duros mamilos!

Teu dorso! Teus flancos!

Ah, tuas espáduas!

Se nua, teus olhos

Ficam nus também:

Teu olhar, mais longe,

Mais lento, mais líquido.

Então, dentro deles,

Bóio, nado, salto

Baixo num mergulho

Perpendicular.

Baixo até o mais fundo

De teu ser, lá onde

Me sorri tu’alma

Nua, nua, nua…

POEMETO ERÓTICO

Teu corpo claro e perfeito,

- Teu corpo de maravilha,

Quero possuí-lo no leito

Estreito da redondilha...

Teu corpo é tudo o que cheira...

Rosa... flor de laranjeira...

Teu corpo, branco e macio,

É como um véu de noivado...

Teu corpo é pomo doirado...

Rosal queimado do estio,

Desfalecido em perfume...

Teu corpo é a brasa do lume...

Teu corpo é chama e flameja

Como à tarde os horizontes...

É puro como nas fontes

A água clara que serpeja,

Que em cantigas se derrama...

Volúpia da água e da chama...

A todo momento o vejo...

Teu corpo... a única ilha

No oceano do meu desejo...

Teu corpo é tudo o que brilha,

Teu corpo é tudo o que cheira...

Rosa, flor de laranjeira...

RECIFE

Há quanto tempo que não te vejo!

Não foi por querer, não pude.

Nesse ponto a vida me foi madrasta,

Recife.

Mas não houve dia em não te sentisse dentro de mim:

Nos ossos, nos olhos, nos ouvidos, no sangue, na carne,

Recife.

Não como és hoje,

Mas como eras na minha infância,

Quando as crianças brincavam no meio da rua

(Não havia ainda automóveis)

E os adultos conversavam de cadeira nas calçadas

(Continuavas província,

Recife).

Eras um Recife sem arranha-céus, sem comunistas,

sem Arrais, e com arroz,

Muito arroz,

De água e sal,

Recife.

Um Recife ainda do tempo em que o meu avô materno

Alforriava espontaneamente

A moça preta Tomásia, sua escrava,

Que depois foi a nossa cozinheira

Até morrer,

Recife.

Ainda existirá a velha casa senhorial do Monteiro?

Meu sonho era acabar morando e morrendo

Na velha casa do Monteiro.

Já que não pode ser,

Quero na hora da morte, estar lúcido

Para te mandar a ti o meu último pensamento,

Recife.

Ah Recife, Recife, non possidebis ossa mea!

Nem os ossos nem o busto,

Que me adianta um busto depois de eu morto?

Depois de morto não me interesará senão, se possível,

Um cantinho no céu,

"Se o não sonharam", como disse o meu querido João de Deus,

Recife.

Hoje temos poemas de Elizabeth Bishop, poetisa americana que morou no Brasil por cerca de vinte anos.

Elizabeth Bishop (foto), norte-americana nascida em 08 de fevereiro de 1911, Worcester, Massachesetts, EUA. Considerada um das mais importantes poetisas do século XX a escrever na língua inglesa. Teve uma vida complicada desde sua infância quando perdera o pai antes de fazer um ano de idade. Aos cinco anos, sua mãe, por sofrer de transtornos mentais, foi internada num hospital onde permaneceu até a morte, fazendo com que Elizabeth nunca mais a visse. Criada com a família materna em Great Village na Nova Escócia, Canadá, guardou de sua vida inicial lembranças enternecidas e escrevia sobre sua infância de modo idealizado.

Seus primeiros poemas surgiram na revista de Vassar College.

Influenciada por Marianne Moore, sua grande amiga, abandonou a intenção de se tornar médica e se dedicou à poesia.

Residiu em Nova Iorque por um ano, escrevendo poemas mais amadurecidos, entre eles The Map e The Man-Moth. Depois de rejeições por alguns editores, o primeiro de seus volumes de poesia («North and South») apareceu em 1946.

Chegou ao Brasil em novembro de 1951 na cidade de Santos-SP onde pretendia ficar duas semanas, porém, acabou ficando vinte anos. O Brasil marcou sua vida como temática de numerosos poemas, contos e cartas.

Residiu no Rio de Janeiro, Petrópolis e Ouro Preto.

Traduziu, com sensibilidade, a produção de grandes poetas como Carlos Drummond de Andrade (seu preferido, que lhe beijou cavalheirescamente a mão quando a conheceu), Cecília Meireles, Manuel Bandeira  e  o livro “Minha Vida de Menina”, de Helena Morley.

Voltou para os Estados Unidos, definitivamente, em 1970.

Em 1976, foi à primeira mulher a receber o International Neustadt Prize for Literature* (prêmio internacional Neustadt de Literatura) e continua sendo o único americano a recebê-lo.

Não admitia ter pena de si mesma, mas seus poemas mal escondem todas as dificuldades como mulher, como lésbica, como órfã, como viajante sem raízes, ou asmática frequentemente hospitalizada, mulher que sofria de depressão e por vezes alcoolismo.

Morreu em 6 de outubro de 1979, vítima do rompimento de um aneurisma., deixando menos de cem poemas.

* O Neustadt International Prize for Literature foi o primeiro prêmio literário norte-americano, criado em 1969, destinado a consagrar romancistas, poetas ou dramaturgos.

"Quem falar como ela falou
Levará a lente especial:
Não agranda e nem diminui,
Essa lente filtra o essencial.”

(Poema de João Cabral de Melo Neto em homenagem a Elizabeth Bishop. Está no volume Museu de Tudo)

 

 

Uma Arte

A arte de perder não é nenhum mistério
tantas coisas contém em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.
Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Depois perca mais rápido, com mais critério:
lugares, nomes, a escala subseqüente
da viagem não feita. Nada disso é sério.
Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero
lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.
Perdi duas cidades lindas. Um império
que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.
Mesmo perder você ( a voz, o ar etéreo, que eu amo)
não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser um mistério
por muito que pareça (escreve) muito sério.

(Elizabeth Bishop; tradução de Paulo Henriques Brito)

Canção do tempo das chuvas

Numa obscura era de água
o riacho canta de dentro da caixa torácica
das samambaias gigantes;
por entre a mata grossa
o vapor sobe, sem esforço,
e vira para trás, e envolve
rocha e casa
numa nuvem só nossa.

À noite, no telhado,
gotas cegas escorrem,
e a coruja canta sua copla
nos prova
que sabe contar:
cinco vezes – sempre cinco –
bate o pé e decola
atrás das rãs gordas, que
coaxam de amor
em plena cópula.

(Elizabeth Bishop; tradução de Paulo Henriques Brito)

Shampoo

No teu cabelo negro brilham estrelas

cadentes, arredias.

Para onde irão elas

tão cedo, resolutas?

– Vem, deixa eu lavá-lo, aqui nesta bacia

amassada e brilhante como a lua.

(Elizabeth Bishop; tradução de Paulo Henriques Brito)

Just North of Boston

Winter twilight: miles of advertising.
—One doesn't know whether to laugh or cry.
Lights chasing each other round and round;
lights running at us screaming letters.
If only we didn't know how to read,
or if they screamed Chinese or Arabic,
would we consider them beautiful?
You say "It's possible."
But look—an 18th-century man-of-war
has run aground: She's struggling there
against the rocks, her lights still lit,

directing rescue operations. No—
it's worse: it's half a man-of-war.
Now come the wedding clothes for rent:
six brides are standing in a row,
dresses agleam like glare-ice; next, their grooms,
with ruffled shirt-fronts, pink or blue,
all on a brilliant stage, on stilts.
How can they meet? When will they marry?
Gold! Gold. A Burmese temple? Balinese?
An Oriental-something roof, with grinning
dragons. Just beyond,
an ice-cream cone à gratte-ciel
outlined in glowing yellow, glowing rose
on top—the ice cream—strawberry.
Twelve Hereford steer, three Hereford calves
of sturdy plaster are deployed …

(Elizabeth Bishop)

Florida

Look at the Lears upon the beach!
No beards, but gray hairs on their chests
         Like city-snow,
         All gently blow.
Each upon his elbow rests,
With a young lady stretched by each,

In pale blue tights her lovely form;
Ophelia prostrate by the sea
         Casts large, sad eyes on
         The bright horizon.
The sun invades all those who flee
Far from the love affair, far from the storm.

(Elizabeth Bishop)

Em homenagem a minha cidade São Miguel do Gostoso-RN que fez aniversário em 16 de julho, veremos o Poema Gostoso Encanto que tem a autoria de Heldene Santos

Heldene Santos (foto) é Licenciado em Pedagogia (UFRN). Especialista em Tecnologias e Educação (PUC-RJ). Pesquisador em Estratégias de Gestão e Empreendedorismo Social. Além disso, é um grande poeta, casado com minha irmã, Rafaela Dones, e pai do Ícaro. Algumas de sua poesias estão publicadas em vários blogs, entre eles, o minhacomunidade.net

Gostoso Encanto

Canto dos deuses, que Gostoso

Pedaço de um Brasil formoso

De belo céu azul anil

Que belas praias que vontade

De ver da lua a claridade

Do sol a luz acontecer

Tem o mar um azul que nos domina

Um por do sol que nos fascina

Mais um lual até o amanhecer

Cheguemos a Praia do Marco

Buscando a história, o passado

Pois o Brasil nasceu aqui

Praias da Xepa, do Cardeiro

Do Santo Cristo, os coqueiros

O Maceió, os jangadeiros

Rico folclore o povo canta

Vem ver da fauna e a flora a dança

A voz do vento ao coração

Felicidades ao relento

Podemos ver a todo momento

Terras férteis, plantações

Sol, dias quentes, noites frias

Vegetação rara, queria

Esse vento do litoral

Belo reduto, morros, tanto

Amor bonito que exclamo:

- Gostoso paraíso feliz!

Então recito um belo canto

Da bela moça o encanto

De um pedacinho do Brasil

(Heldene Santos)

Leitores, hoje vamos ver poemas de Florbela Espanca, poetisa portuguesa que, somente após 18 anos de sua morte, fora reconhecida em cartório como filha de seu pai, João Maria Espanca.

 

Nascida em 08 de dezembro de 1894 em Vila Viçosa, Alentejo, Portugal, Flor Bela de Alma da Conceição Espanca (foto) ou Flor d’Alma da Conceição Espanca (como passou a assinar) foi uma das primeiras mulheres a frequentar o curso secundário em Portugal, fato que era visto com maus olhos tanto por homens quanto por professores.

Aos sete anos de idade Florbela faz seu primeiro poema, A Vida e a Morte, onde a partir deste, fica visível sua preferência a temas recônditos e melancólicos.

Aos 14 anos escreve seu primeiro conto, “Mamã!”, no ano seguinte, perde sua mãe.  

Em 1916 a poetisa inaugura o projeto Trocando Olhares com uma coletânea de oitenta e cinco poemas e três contos, ponto de partida para futuras publicações. No entanto, suas primeiras tentativas em suscitar suas poesias não foram das melhores, tendo assim fracasso. Por outro lado, em 1919, três anos depois, sai sua primeira obra, Livro de Mágoas, que publicara sonetos, onde consegue êxito com cerca de duzentos exemplares vendidos.

Casada aos 19 anos e depois de sofrer as consequências de um aborto, Florbela apresenta os primeiros sinais sérios de neurose.

Depois da morte de seu irmão, Apeles Espanca, em 1917, onde a abala drasticamente, Florbela escreve o conjunto de contos de As Máscaras do Destino, volume publicado postumamente em 1931. Entretanto, sua doença mental passa a agravar bastante.

Depois de duas tentativas de suicídio, e após o diagnóstico de um edema pulmonar, a poetisa perde definitivamente a vontade de viver. Não resistindo à terceira tentativa de suicídio, falece no dia do seu aniversário onde completaria 36 anos, em 08 de dezembro de 1930. A causa da morte foi ter ingerido dois frascos de Veronal.

ALMA PERDIDA

Toda esta noite o rouxinol chorou,

Gemeu, rezou, gritou perdidamente!

Alma de rouxinol, alma da gente,

Tu és, talvez, alguém que se finou!

Tu és, talvez, um sonho que passou,

Que se fundiu na Dor, suavemente…

Talvez sejas a alma, a alma doente

D’alguém que quis amar e nunca amou!

Toda a noite choraste… e eu chorei

Talvez porque, ao ouvir-te, adivinhei

Que ninguém é mais triste do que nós!

Contaste tanta coisa à noite calma,

Que eu pensei que tu eras a minh’alma

Que chorasse perdida em tua voz!…

Florbela Espanca - Livro de Mágoas

DESEJOS VÃOS

Eu queria ser o Mar de altivo porte

Que ri e canta, a vastidão imensa!

Eu queria ser a Pedra que não pensa,

A pedra do caminho, rude e forte!

Eu queria ser o Sol, a luz intensa,

O bem do que é humilde e não tem sorte!

Eu queria ser a árvore tosca e densa

Que ri do mundo vão e até da morte!

Mas o Mar também chora de tristeza…

As árvores também, como quem reza,

Abrem, aos Céus, os braços, como um crente!

E o Sol altivo e forte, ao fim de um dia,

Tem lágrimas de sangue na agonia!

E as Pedras… essas… pisa-as toda a gente!…

(Florbela Espanca - Livro de Mágoas

CEGUEIRA BENDITA

Ando perdida nestes sonhos verdes

De ter nascido e não saber quem sou,

Ando ceguinha a tatear paredes

E nem ao menos sei quem me cegou!

Não vejo nada, tudo é morto e vago…

E a minha alma cega, ao abandono

Faz-me lembrar o nenúfar dum lago

´Stendendo as asas brancas cor do sonho…

Ter dentro d´alma na luz de todo o mundo

E não ver nada nesse mar sem fundo,

Poetas meus irmãos, que triste sorte!…

E chamam-nos a nós Iluminados!

Pobres cegos sem culpas, sem pecados,

A sofrer pelos outros té à morte!

Florbela Espanca - Trocando olhares - 24/04/1917

HUMILDADE

Toda a terra que pisas, eu q’ria, ajoelhada,

Beijar terna e humilde em lânguido fervor;

Q’ria poisar fervente a boca apaixonada

Em cada passo teu, ó meu bendito amor!

De cada beijo meu, havia de nascer

Uma sangrenta flor! Ébria de luz, ardente!

No colo purpurino havia de trazer

Desfeito no perfume o mist’rioso Oriente!

Q’ria depois colher essas flores reais,

Essas flores de sonho, estranhas, sensuais,

E lançar-tas aos pés em perfumados molhos.

Bem paga ficaria, ó meu cruel amante!

Se, sobre elas, eu visse apenas um instante

Cair como um orvalho os teus divinos olhos!

Florbela Espanca - Trocando olhares - 12/07/1916

A DOIDA

A noite passa, noivando.

Caem ondas de luar.

Lá passa a doida cantando

Que mais parece chorar!

Dizem que doi morte

D´alguém, que muito lhe quis,

Que endoideceu, triste sorte!

Que dor tão triste e tão forte!

Como um dido é infeliz!

Desde que ela endoideceu,

(Que triste vida, que mágoa!)

pobrezinha, olhando céu,

Chama o noivo que morreu

Com os olhos rasos d´água!

E a noite passa, noivando.

Passa noivando luar:

“Num suspiro doce e brando,

Podre doida vai cantando

Que esse teu canto, é chorar!”

Florbela Espanca - Trocando olhares

SÓ

Vejo-me triste, abandonada e só

Bem como um cão sem dono e que o procura,

Mais pobre e desprezada do que Job

A caminhar na via da amargura!

Judeu Errante que a ninguém faz dó!

Minh’alma triste, dolorida e escura,

Minh’alma sem amor é cinza e pó,

Vaga roubada ao Mar da Desventura!

Que tragédia tão funda no meu peito!…

Quanta ilusão morrendo que esvoaça!

Quanto sonho a nascer e já desfeito!

Deus! Como é triste a hora quando morre…

O instante que foge, voa, e passa…

Fiozinho de água triste…a vida corre…

Florbela Espanca - Livro de Sóror Saudade

SUAVIDADE

Pousa a tua cabeça dolorida

Tão cheia de quimeras, de ideal,

Sobre o regaço brando e maternal

Da tua doce Irmã compadecida.

Hás-de contar-me nessa voz tão qu’rida

A tua dor que julgas sem igual,

E eu, pra te consolar, direi o mal

Que à minha alma profunda fez a Vida.

E hás-de adormecer nos meus joelhos…

E os meus dedos enrugados, velhos,

Hão-de fazer-se leves e suaves…

Hão-de pousar-se num fervor de crente,

Rosas brancas tombando docemente,

Sobre o teu rosto, como penas de aves…

Florbela Espanca - Livro de Sóror Saudade

Mais poesias minhas postadas com muito carinho!

 MONÓLOGO

Se minhas lágrimas querem cair que caiam.

Não tenho culpa alguma.

Ó lágrimas minhas por que é de teu caráter

viver em utopia?

Tudo que te faz cair são tristezas, descaso

ou até mesmo alegrias.

Meus olhos não tem culpa de que meus

ouvidos viva em monotonia;

se o mundo não é júbilo não serei eu

o implícito da desarmonia.





NA CALADA DO AMANHECER


(...) Galos a cantar! É começou o dia

que ainda aparenta ser noite. 

A monotonia do silêncio esperando mudar

sua rotina; os lençóis de neve desejando que a

noite vá para cobrir o dia.

Eu aqui apensar no que ainda não sei se vou viver.

Poderia estar vivendo o presente!

... Mas uma vez os galos cantam e eles já haviam

planejado para cantarem novamente assim que terminassem.

Parabéns galos que lograram êxito.

É o que importa?

POR UM FIO

Quase nada, por um fio não faço nada.

Por um fio quase fiz o que eu não sei se quero fazer.

Por um fio, surge um novo coração a bater dentro de um ventre.

Por um fio morre e nasce alguém. Por um fio, o “por um fio” acaba:

o que será que irá acontecer se não tiver algo que seja “por um fio”?

... Por nós resta sermos por um fio.

.../.../2011

Vida! Quero apenas vida para quem deseja viver.

Sonhos para quem precisa sonhar, água para os que

Têm sede e comida para os que têm fome.

Tudo para os que têm nada, que mesmo assim

ainda é feliz, mas precisa da felicidade.

Nada para os que têm tudo, que mesmo fraco ou

Moribundo precisa de algo para matar sua

necessidade de ter.

Nada? Tudo pra mim

Tudo? Nada pra mim.

Hoje temos uma grande poetisa. O nome dela? Tânia Regina, uma superamiga minha. Pessoa que admiro muito e tenho um carinho enorme.

Tânia Regina (foto) é uma simples curiosa da literatura e amante dos grandes poetas. Formada em Letras/literatura pela Universidade Potiguar, seus contos e versos causam emoções para aqueles que os leem.  

MADRUGADA.

Na madrugada
O silêncio fala.
Fala apenas de coisas nossas,
Amores do passado surgem
Com tal intensidade
Que nos transportamos...

Na madrugada
A cidade adormecida
Nos dá a impressão de solidão,
Nos traz nostalgia
Saudades,
Medo.

Na madrugada,
Somos vulneráveis.
Sentimos falta de um abraço
Uma voz amiga
Uma companhia
Um companheiro.

Na madrugada
O amor acontece,
Surge um novo dia
Novas esperanças
Somos mais humanos
Apenas na madrugada.

(Tânia Regina)

O MAR E EU.

Olho o mar...
Esse azul e imenso mar,
Sinto esse aroma gostoso que paira no ar.
Meu pensamento voa feito gaivota.
Quero subir...subir e nele mergulhar.
Sentir a frieza da água no meu corpo.
Me vejo a navegar.
Olho o mar,
o imensurável e imperante mar,
Com suas espumas flutuantes
Beijando a fofa areia,
Em noite de lua cheia.
Olho o mar...
Só então percebo o quanto sou:
Pequena, Frágil, Vulnerável
Diante de tanta grandeza...
Olho o mar...

(Tânia Regina)

Queridos leitores, dando continuidade aos grandes poetas do nosso Brasil, hoje vamos conhecer e mergulhar nas poesias de Carlos Francisco Valverde que, além de leitor do blog é mais um dos apaixonados por poesias.

Por Carlos Francisco Valverde

Carlos Francisco Valverde (foto) é empresário da área imobiliária, escritor, poeta  da escola de Drummond, fiel a escrita e poesia desde sua juventude. Tem publicações em edições literárias  em 90 e 91, onde teve sua fase mais dedicada a poesia. As poesias são marcadas pelo modo em que são escritas. Abordam temas que variam, porém expressam sentimentos em palavras independentes de qualquer estilo literário, mas ligados a um poder interior que prendem a atenção e despertam os sentimentos adormecidos.

Escreve também frases  e reflexões sobre temas e sentimentos humanos que representam momentos onde a dúvida e a vivência manifestam a sua cultura extraída dos momentos da própria vida.

Suas poesias nos levam a fazer uma retrospectiva de um período de vida que tivemos e ainda conservamos dentro de nós, mantidos pela crença do amor e sufocado pelas circunstâncias da vida.    

Tem artigos profissionais publicados em revistas e jornais do setor imobiliário e de habitação no país, tendo sido palestrantes em congressos nacionais e internacionais sobre os temas da política habitacional e imobiliária e atua no mercado imobiliário internacional. Temas de algumas das poesias.

A poesia a seguir, trata-se de uma homenagem a Carlos Drummond de Andrade quando do seu desligamento da terra.  Além disso, ela transmite numa despedida, a reflexão de que mesmo sendo  ateu, agora conheceria a  fé que  tinha sem dela conhecer.

TCHAU POETA QUERIDO...

Tchau poeta querido...

Tchau poeta querido,sentimento futuro

Que baixou á terra,à raiz e a seu berço

Que coletou experiências e se fez maduro

Imerso no universo de  seu terço.

Tchau poeta querido,que eu mereço

No rastro do seu terço,debulho as contas e os acertos

Das palavras,do som e da sinfonia de seus textos

Imerso no fundo de suas poesias.

Mistério que arrebata a pureza do seu ser

Te eleva do sorriso ao choro

Tirando-lhe as pedras  no meio do caminho do seu ter

Levando consigo – E agora José? – ouve-se em coro

Mas não te preocupas ó meu doce poeta

Porque a brisa do saber ultrapassa as montanhas

E por si só se explica a saber

A fé que voce tinha sem dela conhecer

No tabuleiro das rimas, sem ordem e conexas

O simples som das suas  palavras

Expressam o seu tom harmonioso

Que sem rimas,e regras, o torna grandioso

Ó poeta que se diz menor,sendo o maior de todos!

E por tudo, isso se explica a saber

Mesmo sem crucifixo e paramento

O seu grande amor, na filha, na musa,- e no grande.Ser

Que agora na paz lhe mostra o futuro sentimento

Tchau poeta querido....

Carlos Francisco Valverde

(Poesia publicada na edição Novos Poetas 1991 – Shogun Arte Editora – RJ)

 

MENINÃO - Esta poesia nasceu da reflexão  sobre a educação que procuramos transmitir ao primeiro filho (primeiro teste de pai), dentro do conceito de diálogo e respeito aos limites da expressão, liberdade e humildade.

MENINÃO  

 De jeito matreiro e sorridente

Serelepe ausculteiro  

Chega de mansinho na gente

Para falar por inteiro 

Conversa séria é conversa séria

Só que a gente se repete...

O que para ele é pouca miséria

Para os outros pinta os sete 

Carinhoso e obediente-“ele me entende”

-saber ser-

Sente a bronca se achegar

Sente na pele o tremer

Mesmo assim, ao pai sabe desarmar. 

Debate, discute, admite...   

Graças a Deus, nele pude imprimir

O respeito ao seu limite

Na humildade de se redimir.

Carlos Francisco Valverde

 

 

AI QUE SAUDADE QUE EU TENHO –nos leva ao passado num mundo de criança e jovem que deixamos atrás. Essa, é bom sentar na rede e ouvir o mar e a areia sussurrar.

 

AI QUE SAUDADE QUE EU TENHO

Ai que saudade que tenho

Que me pegues no colo me embale, me beije

Ai que saudade que eu tenho do cafuné, do balanço

Do sonho no berço do descanso

Ai que saudade que eu tenho

Do arranho nas costas, murmúrios nos ouvidos a sós

Ai que saudade que eu tenho dos tempos de nós  

Onde o tempo era só para nós

Ai que saudade que eu tenho...

Carlos Francisco Valverde

AMOR CHEIO -Publicada no livro Momentos Eróticos 1991 – edições Jotanesi.

Divulgação da moderna poesia erótica brasileira.

AMOR CHEIO

Amor cheio tem que ser guloso

Tem que ser gordo e lento

Também tem que ser gostoso

Insaciável até onde aguento

Amor cheio tem que ser como fonte

Nunca esgota, está sempre novo

Cheira flor e cheira fruta do conde

Mistura dor com amor, tudo de novo

Amor cheio tem que ser suave

Desliza e embriaga

Não tem idade que o entrave

Muda de cor, não se apaga.

Carlos Francisco Valverde